Textosterona.

Aquí vienes otra vez, te estaba esperando. No se de donde sales o por donde entras, pero empiezas por mi columna, siempre por mi retorcida columna, como miles de microscópicas ratas escandalizadas. Así comienza la contracción y espasmo de cada uno de los músculos de mi espalda, un placer liquido, caliente y con cientos de miles de patas que se expande debajo de mi piel, en cada hebra de carne cruda, por arriba hacia los hombros hasta darme ese cosquilleo sutil como una coz en el cuello, por debajo hacia los glúteos, apretándolos como una amante en celo. Mi química es letal, mi insomnio, mi gastritis eterna, mis 30 cigarrillos sin filtro diarios, mis cafés seguidos de cervezas, mis cervezas seguidas de whisky, el abuso premeditado de mis umbrales de dolor... Aun no lo sabéis pero mi sangre huele al aire eléctrico del mañana. Mi cuerpo produce mierda que no se consigue en la calle, que hacen sentirte invulnerable, inmortal, como "si le dieras patadas en el culo a la muerte mientras cantas", como si fueras el jodido dios creador de la existencia montado en una nube de cocaína. Soy el eje del puto universo, la vida se mueve con la cadencia de mi vals, un polvo equivalente a diez Hiroshimas. Soy la mano segadora que hace sombra sobre la sombra de todo ser vivo. Soy el dolor de las estrellas que se apagan. Soy Buda, soy Zeus. Soy el jodido Elvis.