Buenos Aires, solo ida.

Bailábamos salsa en la cocina, mientras tu pelo en mi pecho me daba el buenos días. En la cama me dabas de tus besos con presión y brillo como hidráulico el martillo. Las olas no mojaban nuestros momentos por muy cerca que nos pusiéramos de la orilla, por muy fríos que fueran los días, siempre había color en tus mejillas, y mas rojo era tu pelo en mi mente pervertida. Pienso en ti y me vienen tantas cosas divertidas, como en tu nombre y en las cosas incendiarias que con el se me ocurrían, en tus pecas incontables, a las cuales número les ponía. ¿Cuantos de mis cafés hasta la hipotermia esperaron, cuantos cigarrillos se apagaron, mientras al oído te decía "somos unos animales" en el sofá que ahora de tu recuerdo se vacía?. Ahora que empezábamos a entendernos, me dejaste tus lagrimas de aquella noche, mientras de espaldas la tarde antes convencida me decías que este sentir se olvidaría, lo recordé un segundo después, de subirme al taxi donde te despedí, mientras el conductor preguntaba hacia donde iba, a la avenida de tu nombre, pero por lo visto ya nadie ahí vivía, dirección desconocida, hacia allí ya no hay tranvía. Ahora, no se que hacer con el dinero de mis bolsillos, con el tiempo extra entre trabajo y whisky sin alivio, las horas pasan mas espesas, el mar me mira raro, mis sabanas me lanzan quejas. A mi izquierda el placer mas solitario, que en la intimidad ya no es amigo, a mi derecha el ultimo testigo, mi amigo el cenicero, donde se suicidan mis cigarrillos.

Porque nunca te di flores, porque me huelen a funeral
Porque cuando digo por siempre, también digo el final.