La mañana, Korsakoff y yo.

Probablemente todo parecido mio con la realidad sea mera coincidencia y aun así -Después de tantas juergas en este cuerpo de golfo- me despierto una fría mañana solo para darme cuenta de lo obvio; "solo estoy a salvo en un buen polvo, un buen libro o una buena comida". Quizás estos cuatro días de embriaguez 'non-stop' han traspapelado todos los momentos anteriores en que me dije lo mismo, quizás ya vivo bajo el trópico de Korsakoff, quizás debería levantarme de la cama. Y de una puta vez. En el lúgubre episodio de mi regreso al mundo de los vivos, Francisco Umbral me juzga desde la mesita de noche, "¡Ay, Paco, que hemos hecho!", con seguridad escribir algo antes de caer en el olvido de Baco. "Que sean unas bragas, que sean unas bragas...", abro la gaveta y pues no, que solo papeles me dice el cajón, en la madrugada no hubieron raptos nocturnos, pero bueno, ya llevamos de mala racha un tiempo. Pues nada a leer la bitácora de anoche. Abro uno de los papeles y con rúbrica medica escrita esta la mejor de las esquelas de los últimos cuatro días -O noches, a un suponer-, "No me acuerdo" de mi puño y letra mas desconocida.